"Sensemayá (Canto para matar a una culebra)"

Nicolás Guillén (1937): Cantos para soldados y sones para turistas

"Sensemayá (Canto para matar a una culebra)"

Mayombe-bombe-mayombé!
¡Mayombe-bombe-mayombé!
¡Mayombe-bombe-mayombé!

La culebra tiene los ojos de vidrio;
la culebra viene, y se enreda en un palo;
con sus ojos de vidrio en un palo,
con sus ojos de vidrio.
La culebra camina sin patas;
la culebra se esconde en la yerba;
caminando se esconde en la yerba,
caminando sin patas!

¡Mayombe-bombe-mayombé!
¡Mayombe-bombe-mayombé!
¡Mayombe-bombe-mayombé!

Tú le das con el hacha, y se muere:
¡dale ya!
¡No le des con el pie, que te muerde,
no le des con el pie, que se va!

Sensemayá, la culebra,
sensemayá.
Sensemayá, con sus ojos,
sensemayá.
Sensemayá con su lengua,
sensemayá.
Sensemayá con su boca,
sensemayá!

La culebra muerta no puede comer;
la culebra muerta no puede silbar;
no puede caminar,
no puede correr!
La culebra muerta no puede mirar;
la culebra muerta no puede beber,
no puede respirar,
no puede morder!

¡Mayombe-bombe-mayombé!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe-bombe-mayombé!
Sensemayá, no se mueve…
¡Mayombe-bombe-mayombé!
Sensemayaá, la culebra…
¡Mayombe-bombe-mayombé!
¡Sensemayá, se murió!

"Mujer nueva"

Nicolás Guillén 

"Mujer nueva"

Con el círculo ecuatorial
ceñido a la cintura como a un pequeño mundo
la negra, mujer nueva,
avanza en su ligera bata de serpiente.

Coronada de palmas,
como una diosa recién llegada,
ella trae la palabra inédita,
el anca fuerte,
la voz, el diente, la mañana y el salto.

Chorro de sangre joven
bajo un pedazo de piel fresca,
y el pie incansable
para la pista profunda del tambor.

https://www.youtube.com/watch?v=R2rP8ZU52gU

Agua del recuerdo"

Nicolás Guillén 

"Agua del recuerdo"

¿Cuándo fue?
No lo sé.
Agua del recuerdo
voy a navegar.

Pasó una mulata de oro,
y yo la miré al pasar:
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

Caña
(febril le dije en mí mismo),
caña
temblando sobre el abismo,
¿quién te empujará?
¿Qué cortador con su mocha
te cortará?
¿Qué ingenio con su trapiche
te molerá?

El tiempo corrió después,
corrió el tiempo sin cesar,
yo para allá, para aquí,
yo para aquí, para allá,
para allá, para aquí,
para aquí, para allá…

Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

“Guitarra”

Nicolás Guillén 

“Guitarra”

A Francisco Guillén

Tendida en la madrugada,
la firme guitarra espera:
voz de profunda madera
desesperada.

Su clamorosa cintura,
en la que el pueblo suspira,
preñada de son, estira
la carne dura.

Arde la guitarra sola,
mientras la luna se acaba;
arde libre de su esclava
bata de cola.

Dejó al borracho en su coche,
dejó el cabaret sombrío,
donde se muere de frío,
noche tras noche,

y alzó la cabeza fina,
universal y cubana,
sin opio, ni mariguana,
ni cocaína.

¡Venga la guitarra vieja,
nueva otra vez al castigo
con que la espera el amigo,
que no la deja!

Alta siempre, no caída,
traiga su risa y su llanto,
clave las uñas de amianto
sobre la vida.

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

El son del querer maduro,
tu son entero;
el del abierto futuro,
tu son entero;
el del pie por sobre el muro,
tu son entero…

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

“La tarde pidiendo amor”

Nicolás Guillén 

“La tarde pidiendo amor”

La tarde pidiendo amor.
Aire frío, cielo gris.
Muerto sol.
La tarde pidiendo amor.

Pienso en sus ojos cerrados,
la tarde pidiendo amor,
y en sus rodillas sin sangre,
la tarde pidiendo amor,
y en sus manos de uñas verdes,
y en su frente sin color,
y en su garganta sellada…
La tarde pidiendo amor,
la tarde pidiendo amor,
la tarde pidiendo amor.

No.
No, que me sigue los pasos,
no;
que me habló, que me saluda,
no;
que miro pasar su entierro,
no;
que me sonríe, tendida,
tendida, suave y tendida,
sobre la tierra, tendida,
muerta de una vez, tendida…
No.

“Alma música”

Nicolás Guillén 

“Alma música”

Yo soy borracho. Me seduce el vino
luminoso y azul de la Quimera
que pone una explosión de Primavera
sobre mi corazón y mi destino.
Tengo el alma hecha ritmo y armonía;
todo en mi ser es música y es canto,
desde el réquiem tristísimo de llanto
hasta el trino triunfal de la alegría.

Y no porque la vida mi alma muerda
ha de rimar su ritmo mi alma loca:
aun mas que por la mano que la toca
la cuerda vibra y canta porque es cuerda.
Así, cuando la negra y dura zarpa
de la muerte destroce el pecho mío,
mi espíritu ha de ser en el vacío
cual la postrera vibración de un arpa.
Y ya de nuevo en el astral camino
concretara sus ansias de armonía
en la cascada de una sinfonía,
o en la alegría musical de un trino.

“La muralla”

Nicolás Guillén 

“La muralla”

Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
Los negros, su manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte.

¡Tun, tun!

¿Quién es?
Una rosa y un clavel...

¡Abre la muralla!

¡Tun, tun!

¿Quién es?
El sable del coronel...

¡Cierra la muralla!

¡Tun, tun!

¿Quién es?
La paloma y el laurel... 

¡Abre la muralla!

¡Tun, tun!

¿Quién es?
El alacrán y el ciempiés...

¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo,
abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla...

Alcemos una muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte...

https://www.youtube.com/watch?v=nUOjYUY7RiY

“El negro bembón”

Nicolás Guillén 

“El negro bembón”

¿Po qué te pone tan brabo,
cuando te disen negro bembón,
si tiene la boca santa,
negro bembón?

Bembón así como ere
tiene de to;
Caridá te mantiene,
te lo da to.

Te queja todabía,
negro bembón;
sin pega y con harina,
negro bembón,
majagua de dri blanco,
negro bembón;
sapato de do tono,
negro bembón...

Bembón así como ere,
tiene de to;
Caridá te mantiene,
te lo dá to.

“La canción del bongó”

Nicolás Guillén 

“La canción del bongó”

Esta es la canción del bongó:
Aquí el que más fino sea,
responde, si llamo yo.
Unos dicen: Ahora mismo,
otros dicen: Allá voy.
Pero mi repique bronco,
pero mi profunda voz,
convoca al negro y al blanco,
que bailan el mismo son,
cueripardos y almiprietos
más de sangre que de sol,
pues quien por fuera no es de noche,
por dentro ya oscureció.
Aquí el que más fino sea,
responde, si llamo yo.

En esta tierra, mulata
de africano y español
(Santa Bárbara de un lado,
del otro lado, Changó),
siempre falta algún abuelo,
cuando no sobra algún Don
y hay títulos de Castilla
con parientes en Bondó:
Vale más callarse, amigos,
y no menear la cuestión,
porque venimos de lejos,
y andamos de dos en dos.
Aquí el que más fino sea,
responde si llamo yo.

Habrá quién llegue a insultarme,
pero no de corazón;
habrá quién me escupa en público,
cuando a solas me besó...
A ése, le digo:

Compadre,
ya me pedirás perdón,
ya comerás de mi ajiaco,
ya me darás la razón,
ya me golpearás el cuero,
ya bailarás a mi voz,
ya pasearemos del brazo,
ya estarás donde yo estoy:
ya vendrás de abajo arriba,
¡que aquí el más alto soy yo!

“Mulata”

Nicolás Guillén 

“Mulata”

Ya yo me enteré, mulata,
mulata, ya sé que dise
que yo tengo la narise
como nudo de cobbata.

Y fíjate bien que tú
no ere tan adelantá,
poqque tu boca é bien grande,
y tu pasa, colorá.

Tanto tren con tu cueppo,
tanto tren;
tanto tren con tu boca,
tanto tren;
tanto tren con tu sojo,
tanto tren.

Si tú supiera, mulata,
la veddá;
¡que yo con mi negra tengo,
y no te quiero pa na!

https://www.youtube.com/watch?v=YL7hz_HLSk0

“Villancico”

Lope de Vega (1603-1605): El gran duque de Moscovia

“Villancico”

Blanca me era yo
cuando entré en la siega;
diome el sol y ya soy morena.

Blanca solía yo ser
antes que a segar viniese,
mas no quiso el sol que fuese
blanco el fuego en mi poder.
Mi edad al amanecer
era lustrosa azucena;
¡o diome el sol y ya soy morena!

“Odiseo en Barcelona”

José Hierro

“Odiseo en Barcelona”

¡Si nunca hubiese vuelto...!

¡Cuánto mejor si nunca hubiese vuelto!

Navegaban conmigo

Nausicaas y Penélopes.

Las llevaba tatuadas en mis brazos

para tenerlas siempre ante mis ojos

y no olvidarlas nunca.

Pero la piel se me ha arrugado,

y las celestemente jóvenes

parecen ahora ancianas damas.

¡Si nunca hubiese vuelto!

Llegué con las orejas taponadas

para no ser esclavo del hechizo

del canto aquel que nunca llegué a oír.

Y hallé cipreses góticos,

piedras y seres que jamás soñé,

palabras diferentes.

Y no estaban mis islas,

o acaso fueron sólo un sueño mío.

¡Si nunca hubiese vuelto! Pero he vuelto,

y aquí estoy otra vez, acariciando

este puñado de humo.

“Su cuerpo”

Luis Alberto de Cuenca (2015):Cuaderno de vacaciones

“Su cuerpo”

Permaneció de pie junto a la puerta,

vestida solo con una toalla

ceñida al cuerpo. Me miraba como

si quisiera que yo la devorase,

y eso acabó con mi resaca: el día

no podía empezar mejor. Me dijo:

<<Me gustas mucho>>. <<¿Hasta qué punto?>>, dije.

<<Hasta este punto>>, dijo, y la toalla

cayó al suelo. Y la charla terminó. 

“Basura genética”

Luis Alberto de Cuenca (2015): Cuaderno de vacaciones

“Basura genética”

Durante tres milenios los tipos más valiosos,

más fuertes y más listos de la especie

―la flor y nata de la juventud―

se fueron a la guerra

y murieron sin gloria

en los remotos campos de batalla,

mientras que los enfermos y los débiles,

los corruptos y los cobardes

se quedaban en casa y se reproducían.

De ahí venimos todos nosotros.

Llevamos tres milenios perdiendo a los mejores

para que los inútiles

salven la vida y sigan engendrando.

Por eso somos todos,

treinta siglos después,

lo peor de cada tribu:

desperdicios, basura irreciclable.

“La infancia como antorcha en el subterráneo”

Luis Alberto de Cuenca (2015): Cuaderno de vacaciones

“La infancia como antorcha en el subterráneo”

Lo mató la vida muy pronto.

Se apagó el fuego que alumbraba

las pupilas del niño triste

cuando mordía una manzana,

acariciaba a su mascota

o leía cuentos de hadas.

Pero su fuego sigue ardiendo

en mis victoriosas mañanas,

tantos años después, y alumbra

la noche oscura de mi alma.

“El vestido nuevo”

Luis Alberto de Cuenca (2015): Cuaderno de vacaciones

“El vestido nuevo”

Y tu vestido nuevo, el que te hiciste

para pasar la prueba del hastío

y apoderarte de los corazones

que se te resistían, aquel traje

que inauguraba el mundo, que fundía

los metales pesados, que te daba

las llaves de un imperio donde el morbo

era rey, aquel mínimo vestido

que nunca te pusiste para mí...

“Ante el espejo”

Luis Alberto de Cuenca (2015): Cuaderno de vacaciones

“Ante el espejo” 

Ofreces un aspecto deplorable

ante el espejo, con la piel barrosa

y surcada de arrugas, con los ojos

febriles y agotados. Cada vez

que un adulto se mira en el espejo

a partir de una cierta edad, la impía

y vil Naturaleza lo reclama

al mundo del olvido, donde reina

la noche. Eso te pasa a ti ahora mismo.

"A miss X, enterrada en el viento del Oeste"

Rafael Alberti 

"A miss X, enterrada en el viento del Oeste"

Blusas en las ventanas,
los peluqueros
lloran sin tu melena
—fuego rubio cortado—.
¡Ah, Miss X, Miss X sin sombrero,
alba sin colorete,
sola,
tan libre,
tú,
en el viento!
No llevabas pendientes.
Las modistas, de blanco, en los balcones,
perdidas por el cielo.
—¡A ver!
¡Al fin!
¿Qué?
¡No!
Sólo era un pájaro,
no tú,
Miss X niña.
El barman, ¡oh, qué triste!
(Cerveza.
Limonada.
Whisky.
Cocktail de ginebra.)
Ha pintado de negro las botellas.
Y las banderas,
alegrías del bar,
de negro, a media asta.
¡Y el cielo sin girar tu radiograma!
Treinta barcos,
cuarenta hidroaviones
y un velero cargado de naranjas,
gritando por el mar y por las nubes.
Nada.

¡Ah, Miss X! ¿Adónde?
S. M. el Rey de tu país no come.
No duerme el Rey.
Fuma.
Se muere por la costa en automóvil.
Ministerios,
Bancos del oro,
Consulados,
Casinos,
Tiendas,
Parques,
cerrados.
Y, mientras, tú, en el viento
—¿te aprietan los zapatos?—,
Miss X, de los mares
—di, ¿te lastima el aire?—.
¡Ah, Miss X, Miss X, qué fastidio!
Bostezo.
Adiós...
Good bye...
(Ya nadie piensa en ti. Las mariposas
de acero,
con las alas tronchadas,
incendiando los aires,
fijas sobre las dalias
movibles de los vientos.
Sol electrocutado.
Luna carbonizada.
Temor al oso blanco del invierno.
Veda.
Prohibida la caza
marítima, celeste,
por orden del Gobierno.
Ya nadie piensa en ti, Miss X niña.) 

"A una vieja que se tenía por hermosa"

Diego Hurtado de Mendoza

"A una vieja que se tenía por hermosa"

Tenéis, señora Aldonza, tres treinta años;
tres cabellos, no más, y un solo diente;
los pechos de cigarra propiamente,
en que hay telas de arañas y de araños.

En vuestras sayas, tocas y otros paños
no hay tantas rugas como en vuestra frente,
la boca es desgarrada y tan valiente
que dos puertos de mar no son tamaños.

En cantar parecéis mosquito o rana;
la zanca es de boñiga o de finado;
la cresta es de lechuza a la mañana.

Oléis como a pescado remojado;
de cabra es vuestra espalda tan galana,
como de pato flaco bien pelado.

"A una dama que se quejaba siempre del tiempo pasado"

Gabriel Bocángel y Unzueta

"A una dama que se quejaba siempre del tiempo pasado"

Tu hermosura malograda

de qué se queja no sé;

la más alabada fue,

y es hoy la más acabada.

"Guernica"

Blas de Otero (1960)

"Guernica"

a Picasso 

Aquí estoy
frente a ti Tibidabo
hablando viendo
la tierra que me faltaba para escribir "Mi patria es también 
Europa y poderosa"
asomo el torso y se me dora 
paso sorbiendo roma olivo entro 
por el Arc de Bará 
de repente remonto todo transido el hondo 
Ebro 
a brazazos retorno arribo a ti 
Vizcaya 
árbol que llevo y amo desde la raíz 
y un día fue arruinado bajo el cielo 

Ved aquí las señales
esparcid los vestigios
el grito la ira 
gimiente 
con el barabay 
el toro cabreado directamente oíd 
ira escarnio ni dios
oh nunca nunca 
oh quiero quiero que no se trapapelen 
el cuello bajo la piedra 
la leche en pleno rostro el dedo 
de este niño 
oh nunca ved aquí 
la luz equilibrando el árbol 
de la vida, la vida. 

"Estatua ecuestre”

Jorge Guillén (1919-1950): Cántico

"Estatua ecuestre”

Permanece el trote aquí,
entre su arranque y mi mano.
Bien ceñida queda así
su intención de ser lejano.
Porque voy en un corcel
a la maravilla fiel:
inmóvil con todo brío.
¡Y a fuerza de cuánta calma
tengo en bronce toda el alma,
clara en el cielo del frío!

 http://revistas.uned.es/index.php/signa/article/download/6211/5944

"Cima de la delicia”

Jorge Guillén (1919-1950): Cántico

"Cima de la delicia”

¡Cima de la delicia!
Todo en el aire es pájaro.
Se cierne lo inmediato
resuelto en lejanía.

 ¡Hueste de esbeltas fuerzas!
¡Qué alacridad de mozo
en el espacio airoso,
henchido de presencia!        

El mundo tiene cándida
profundidad de espejo.
Las más claras distancias
sueñan lo verdadero.         

¡Dulzura de los años
irreparables! ¡Bodas
tardías con la historia
que desamé a diario!

Mas, todavía más.
Hacia el sol, en volandas
la plenitud se escapa.
¡Ya sólo sé cantar!

http://www.vmorales.es/Comentarios/Gene27/JORGE_GUILLÉN_Cima.pdf

"Los jardines"

Jorge Guillén (1919-1950): Cántico

"Los jardines"

Tiempo en profundidad: está en jardines.
Mira cómo se posa. Ya se ahonda.
Ya es tuyo su interior. ¡Qué transparencia
de muchas tardes, para siempre juntas!
Sí, tu niñez, ya fábula de fuentes.

https://sites.google.com/site/expojorgeguillen/cantico

"Más verdad"

Jorge Guillén (1919-1950): Cántico

"Más verdad"

Sí, más verdad, 
objeto de mi gana.
Jamás, jamás engaños escogidos. 

¿Yo escojo? Yo recojo 
la verdad impaciente,
esa verdad que espera a mi palabra. 

¿Cumbre? Sí, cumbre 
dulcemente continua hasta los valles:
un rugoso relieve entre relieves.
Todo me asombra junto. 

Y la verdad 
hacia mí se abalanza, me atropella.
Más sol,
venga ese mundo soleado,
superior al deseo
del fuerte,
venga más sol feroz.

¡Más, más verdad!

https://www.buscapalabra.com/poema.html?titulo=más%20verdad&iden=1961

“Te me mueres de casta y de sencilla”

Miguel Hernández (1936): El rayo que no cesa

“Te me mueres de casta y de sencilla”

Te me mueres de casta y de sencilla:
estoy convicto, amor, estoy confeso
de que, raptor intrépido de un beso,
yo te libé la flor de la mejilla.

Yo te libé la flor de la mejilla,
y desde aquella gloria, aquel suceso,
tu mejilla, de escrúpulo y de peso,
se te cae deshojada y amarilla.

El fantasma del beso delincuente
el pómulo te tiene perseguido,
cada vez más patente, negro y grande.

Y sin dormir estás, celosamente,
vigilando mi boca ¡con qué cuido!
para que no se vicie y se desmande.

https://avionetsdepaper.files.wordpress.com/2013/02/el-rayo-que-no-cesa.pdf

"Perfección"

Jorge Guillén (1919-1950): Cántico

"Perfección"

Queda curvo el firmamento,
compacto azul, sobre el día.
Es el redondamiento
del esplendor: mediodía.
Todo es cúpula. Reposa,
central sin querer, la rosa,
a un sol en cenit sujeta.
Y tanto se da el presente
que el pie caminante siente
la integridad del planeta.

http://comunidad-escolar.pntic.mec.es/documentos/guillen/guillen4.html

"Del transcurso"

Jorge Guillén (1950): Clamor

"Del transcurso"

Miro hacia atrás, hacia los años, lejos, 
Y se me ahonda tanta perspectiva
Que del confín apenas sigue viva
La vaga imagen sobre mis espejos. 

Aun vuelan, sin embargo, los vencejos 
En torno de unas torres, y allá arriba
Persiste mi niñez contemplativa.
Ya son buen vino mis viñedos viejos. 

Fortuna adversa o próspera no auguro. 
Por ahora me ahínco en mi presente,
Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.

Ante los ojos, mientras, el futuro 
Se me adelgaza delicadamente,
Más difícil, más frágil, más escaso.

"Ciudad del paraíso"

Vicente Alexandre (1939): Sombra del paraíso

"Ciudad del paraíso"

A mi ciudad de Málaga

   Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.

Colgada del imponente monte, apenas detenida
en tu vertical caída a las ondas azules,
pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas,
intermedia en los aires, como si una mano dichosa
te hubiera retenido, un momento de gloria, antes de hundirte para siempre en las olas amantes.

   

Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira
o brama por ti, ciudad de mis días alegres,
ciudad madre y blanquísima donde viví, y recuerdo,
angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.

   Calles apenas, leves, musicales. Jardines
donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.

Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,
mecen el brillo de la brisa y suspenden
por un instante labios celestiales que cruzan
con destino a las islas remotísimas, mágicas,
que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.

   Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.
Allí donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,
y donde las rutilantes paredes besan siempre
a quienes siempre cruzan, hervidores, en brillos.

   Allí fui conducido por una mano materna.
Acaso de una reja florida una guitarra triste
cantaba la súbita canción suspendida del tiempo;
quieta la noche, más quieto el amante,
bajo la lucha eterna que instantánea transcurre.

    Un soplo de eternidad pudo destruirte,
ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un dios emergiste.

Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,
eternamente fúlgidos como un soplo divino.

   Jardines, flores. Mar alentado como un brazo que anhela

a la ciudad voladora entre monte y abismo,
blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso
que nunca arriba. ¡Oh ciudad no en la tierra!

   Por aquella mano materna fui llevado ligero
por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.
Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.
Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.
Ciudad que en él volabas con tus alas abiertas.

"Unidad en ella"

Vicente Alexandre (1932): La destrucción o el amor

"Unidad en ella"

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida. 

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima,
con esa indescifrable llamada de tus dientes. 

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire  de fuera

no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo. 

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre. 

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

  
Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala, 

es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo, 

un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.

http://olahjl.blogspot.com/2006/02/unidad-en-ella.html