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viernes, 25 de diciembre de 2020

“La verdad se escondía”

Jesús Munárriz 

“La verdad se escondía”

La verdad se escondía
diariamente entre las líneas del periódico
y la esperanza hurgaba
inútilmente por los vertederos.
todo era gris, de un gris tirando a negro.
y los supervivientes
seguían existiendo
casi sólo por no romper con la costumbre.

jueves, 24 de diciembre de 2020

“Las luces del amanecer”

Jesús Munárriz 

“Las luces del amanecer”

Las luces del amanecer
abren caminos que cruzan la noche,
se acerca un nuevo día y tú
vas a tener que abandonarme.

Ahora descansas junto a mí,
sueñas que te has quedado para siempre,
sonríes con la placidez
de quien no tiene recovecos,

pero la luz está ya ahí,
ya han despertado los gorriones,
se oye la vida que aletea
y anuncia nuestra despedida.

Porque te tienes que marchar
aunque ni tú ni yo lo deseamos,
vas a dejar un hueco en mí
de dimensión aterradora,

porque te vas de este país
y de este cuerpo mío, y de estos besos,
y no sé qué va a ser de ti
ni si alguna vez nos veremos.

Llega la luz, te digo adiós
sin despertarte, dulcemente,
luego me inclino hasta tu oído
para darte los buenos días.

miércoles, 23 de diciembre de 2020

“Vincent”

Jesús Munárriz 

“Vincent”
A Piedad Bonnett
Van desfilando horrores por el televisor,
encarroñan los muertos la pantalla,
copan el noticiario los falsarios,
matan buenos y malos con igual eficacia,
la realidad en manos de prestímanos,
el mundo picoteado por las ciencias
y por las letras de la información
con su pico electrónico,
esa papilla para ponedoras,
cochiquera a distancia,
grial a domicilio a bajo precio,
único altar universal, supremo
dios dictador, diabólico engreído—.

Y de pronto
en segundos
los crisantemos que pintó aquel loco
salvados de la incuria
vuelven a florecer en su rectángulo
aquí en la habitación
y todo encaja y uno,
sólo uno, como siempre,
salva el mundo.

martes, 22 de diciembre de 2020

“El colibrí”

Jesús Munárriz 

“El colibrí”

Los verdes, los dorados, los rojos, los azules
del valle de Oaxaca en torno a Monte Albán.
En el cenit, el sol.

Y brotando de pronto
de las flores que cubren la ladera,
tirabuzón del aire,
el surtidor de un colibrí
se alza
en la transparencia.

¡Qué distinto era todo
hace mil años!

Menos el colibrí.