“Tierra baldía”

 María Rosal

“Tierra baldía”

Quiero hallarte en el vino
y en el vino besarte,
donde sé que tu lengua
puede apenas herirme.
Encender una hoguera
con todos los rastrojos
de la tierra baldía
que nunca sembraremos.

Me gozas en secreto
a la luz amarilla
de farolas y lunas,
en el agua estancada,
entre los callejones
al abrigo imposible
de los gatos de enero.
Mientras la cantinela
de marinos sin patria
nos distrae de la muerte.

Con la noche me ciño
blanco velo de novia
y salgo a pasear
donde los buques llegan.
He aquí la loca -dicen-
cuando abro mis muslos,
cuando aliso mi vientre.
Les ofrezco maduros
pechos como magnolias.
Sin embargo no hay hombre
que apaciguarme pueda.
¿Dónde he de hallar el vuelo
que remonte mi carne?
¿En qué carne enemiga
morder hasta encontrarme?

"I. El entierro de los muertos"

TS Eliot (1922): La tierra baldía

                      Para Ezra Pound,

Il miglior fabbro

I. El entierro de los muertos

Abril es el mes más cruel: engendra


lilas de la tierra muerta, mezcla


recuerdos y anhelos, despierta


inertes raíces con lluvias primaverales.


El invierno nos mantuvo cálidos, cubriendo


la tierra con nieve olvidadiza, nutriendo


una pequeña vida con tubérculos secos.


Nos sorprendió el verano, precipitóse sobre el Starnbergersee


con un chubasco, nos detuvimos bajo los pórticos,


y luego, bajo el sol, seguimos dentro de Hofgarten,


y tomamos café y charlamos durante una hora.


Bin gar keine Russin, stamm'aus Litauen, echt deutsch.


Y cuando éramos niños, de visita en casa del archiduque,


mi primo, él me sacó en trineo.


Y yo tenía miedo. Él me dijo: Marie,


Marie, agárrate fuerte. Y cuesta abajo nos lanzamos.


Uno se siente libre, allí en las montañas.


Leo, casi toda la noche, y en invierno me marcho al Sur.

Versión original en inglés

For Ezra Pound

                                Il miglior fabbro

I. The Burial of the Dead

April is the cruellest month, breeding

Lilacs out of the dead land, mixing

Memory and desire, stirring

Dull roots with spring rain.

Winter kept us warm, covering

Earth in forgetful snow, feeding

A little life with dried tubers.

Summer surprised us, coming over the Starnbergersee

With a shower of rain; we stopped in the colonnade,

And went on in sunlight, into the Hofgarten,

And drank coffee, and talked for an hour.

Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.

And when we were children, staying at the arch-duke’s,

My cousin’s, he took me out on a sled,

And I was frightened. He said, Marie,

Marie, hold on tight. And down we went.

In the mountains, there you feel free.

I read, much of the night, and go south in the winter.