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jueves, 8 de agosto de 2024

“A veces necesito relajarme”

Celia Corral Cañas (2023): también incertidumbre entre nosotros

“A veces necesito relajarme”

 

A veces necesito relajarme

y pienso en animales, los escucho, 

observo a la paloma que me observa

en este mismo instante en que la escribo

y me pierdo en los astros o en las plantas. 


Las plantas cuando mueren, sin embargo, 

me muerden muy despacio los tobillos 

y todos los destrozos que trazamos

en un planeta a punto de dormir

encienden mis insomnios, mi iceberg. 

 

Me encanta el subjuntivo y me apacigua

dejar un pie en el aire, distraerme

sembrando de ojalás todo el paisaje. 

Sucede algo distinto en el encuentro

con el imperativo y sus esquinas. 

 

Me oprimen los océanos de plástico, 

las guerras, la pobreza, el abandono. 

El pasado, el futuro y el presente

se dejan alojar en las dos casas. 

 

Me inquietan la inacción y la quietud. 

De toda la ansiedad me tranquiliza

la palabra ansiedad bajo la lluvia. 

 

Descanso en la ficción, la realidad

columpia en sus quiasmos mi deseo. 

Si bien la poesía me aletea, 

Me deja en desazón este poema. 

 

El mundo y tú con la literatura 

cruzáis esta frontera todo el tiempo, 

como una nube lenta e impredecible

o como el vuelo incierto y caprichoso

con que huye la paloma de este verso. 

viernes, 30 de abril de 2021

“Autopsicografía”

Fernando Pessoa (1930): Cancionero

“Autopsicografía”

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.

Y, en el dolor que han leído,
a leer sus lectores vienen,
no los dos que él ha tenido,
sino sólo el que no tienen.

Y así en la vida se mete,
distrayendo a la razón,
y gira, el  tren de juguete
que se llama corazón.

                       *   *   *   *

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas solo un susurrar
que así mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

Traducción de Ángel Crespo


Fernando Pessoa (1930): Cancioneiro

“Autopsicografía”

O poeta é um fingidor. 
Finge tão completamente 
que chega a fingir que é dor a dor 
que deveras sente. 

E os que leem o que escreve, 
na dor lida sentem bem, 
não as duas que ele teve, 
mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda gira, 
a entreter a razão, 
esse comboio de corda 
que se chama coração. 

miércoles, 1 de enero de 2020

“La verdad de la mentira”

Ángel González (2008): Nada grave


“La verdad de la mentira”

Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
«¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de mentira?».
Y él le respondió: «Lo sé,
pero lo que yo siento es de verdad».