“Secretamente”

Francisco Gálvez (1986): Santuario

“Secretamente”

Acompañar a un cuerpo dormido,

acariciar su piel mientras sueñas

en amar esos años prodigiosos

en íntima vigilia,

rememorar ese cuerpo secreto

de ojos dulces y causa ciega,

decir amor sobre sus largos cabellos

y recorrer audaz la línea divisoria,

sin transgredir su paz ni su silencio. 

“Así era"

José Hierro (1947): Tierra sin nosotros

“Así era”

Canta, me dices. Y yo canto.

¿Cómo callar? Mi boca es tuya.

Rompo contento mis amarras,

dejo que el mundo se me funda.

Sueña, me dices. Y yo sueño.

¡Ojalá no soñara nunca!

No recordarte, no mirarte,

no nadar por aguas profundas,

no saltar los puentes del tiempo

hacia un pasado que me abruma,

no desgarrar ya más mi carne

por los zarzales, en tu busca.

Canta, me dices. Yo te canto

a ti, dormida, fresca y única,

con tus ciudades en racimos,

como palomas sucias,

como gaviotas perezosas

que hacen sus nidos en la lluvia,

con nuestros cuerpos que a ti vuelven

como a una madre verde y húmeda.

Eras de vientos y de otoños,

eras de agrio sabor a frutas,

eras de playas y de nieblas,

de mar reposando en la bruma,

de campos y albas ciudades,

con un gran corazón de música. 

“Llegada al mar”

José Hierro (1947): Tierra sin nosotros

“Llegada al mar”

Cuando salí de ti, a mí mismo

me prometí que volvería.

Y he vuelto. Quiebro con mis piernas

tu serena cristalería.

Es como ahondar en los principios,

como embriagarse con la vida,

como sentir crecer muy hondo

un árbol de hojas amarillas

y enloquecer con el sabor

de sus frutas más encendidas.

Como sentirse con las manos

en flor, palpando la alegría.

Como escuchar el grave acorde

de la resaca y de la brisa.

Cuando salí de ti, a mí mismo

me prometí que volvería.

Era en otoño, y en otoño

llego, otra vez, a tus orillas.

(De entre tus ondas el otoño

nace más bello cada día.)

Y ahora que yo pensaba en ti

constantemente, que creía...

(Las montañas que te rodean

tienen hogueras encendidas.)

Y ahora que yo quería hablarte,

saturarme de tu alegría...

(Eres un pájaro de niebla

que picotea mis mejillas.)

Y ahora que yo quería darte

toda mi sangre, que quería...

(Qué bello, mar, morir en ti

cuando no pueda con mi vida.)

“El desayuno”

Luis Alberto de Cuenca (1993): El hacha y la rosa

“El desayuno”

Me gustas cuando dices tonterías,

cuando metes la pata, cuando mientes,

cuando te vas de compras con tu madre

y llego tarde al cine por tu culpa.

Me gustas más cuando es mi cumpleaños

y me cubres de besos y de tartas,

o cuando eres feliz y se te nota,

o cuando eres genial con una frase

que lo resume todo, o cuando ríes

(tu risa es una ducha en el infierno),

o cuando me perdonas un olvido.

Pero aún me gustas más, tanto que casi

no puedo resistir lo que me gustas,

cuando, llena de vida, te despiertas

y lo primero que haces es decirme:

«Tengo un hambre feroz esta mañana.

Voy a empezar contigo el desayuno». 

“Urbano y dulce revuelo"

Luis Cernuda (1924-1927): Primeras poesías

“Urbano y dulce revuelo”

Urbano y dulce revuelo

suscitando fresca brisa

para sazón de sonrisa

que agosta el ardor del suelo;

 pues si aquel mudo señuelo

de caña y papel, pasivo

al curvo desmayo estivo,

aún queda, brusca delicia,

la que abre tu caricia,

oh ventilador cautivo.

“Vaivén”

Francisco Gálvez (1994): Tránsito

“Vaivén” 

El mar mantiene su vaivén

variable, e invariable.

Miro las aguas espumosas

y luego transparentes,

suben y bajan en la playa,

se estrellan en las rocas.

En apariencia son uniformes

en su movimiento,

pero la diversidad reina
en todos sus gestos. 

“Como gata boca arriba”

Gioconda Belli (2010): El país de las mujeres

“Como gata boca arriba”

Te quiero como gata boca arriba,

panza arriba te quiero

maullando a través de tu mirada,

de este amor-jaula

violento,

lleno de zapatos

como una noche de luna

y dos gatos enamorados

discutiendo su amor en los tejados,

amándose a gritos y llantos,

a maldiciones, lágrimas y sonrisas

(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría).

Te quiero como gata boca arriba

y me defiendo de huir,

de dejar esta pelea

de callejones y noches sin hablarnos,

este amor que marea,

que me llena de polen,

de fertilidad

y me anda en el día por la espalda

haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,

te busco agazapada,

ronroneando.

Te busco saliendo detrás del sofá,

brincando sobre tu cama,

pasándote la cola por los ojos,

te busco desperezándome en la alfombra,

poniéndome los anteojos para leer

libros de educación o del hogar

y no andar chiflada y saber manejar la casa,

poner la comida,

asear los cuartos,

amarte sin polvo y sin desorden,

amarte organizadamente,

poniéndole orden a este alboroto

de revolución y trabajo y amor

a tiempo y destiempo,

de noche, de madrugada,

en el baño,

riéndonos como gatos mansos,

lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados

a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,

gorda de estar mimada,

te quiero como gata flaca

perseguida y llorona,

te quiero como gata, mi amor,

como gata, Gioconda,

como mujer

te quiero. 

“Yo te ofrezco la magia”

Luis García Montero (1989): El jardín extranjero, precedido de Poemas de Tristia

“Yo te ofrezco la magia”

Yo te ofrezco la magia:

esconderme tu boca

detrás de las muñecas,

hacer tu desnudez

invisible en mis hombros.

¡Desaparezcas tú!

Debajo de mi espalda

salgan sólo tus manos

en forma de palomas

y atónita

preguntes

en qué parte del acto

pudiera estar el truco. 

“Completamente viernes”

Luis García Montero (1998): Completamente viernes

“Completamente viernes”

Por detergentes y lavavajillas,

por libros ordenados y escobas en el suelo,

por los cristales limpios, por la mesa

sin papeles, libretas ni bolígrafos,

por los sillones sin periódicos,

quien se acerque a mi casa

puede encontrar un día

completamente viernes.

Como yo me lo encuentro

cuando salgo a la calle

y está la catedral

tomada por el mundo de los vivos

y en el supermercado

junio se hace botella de ginebra,

embutidos y postre,

abanico de luz en el quiosco

de la floristería,

ciudad que se desnuda completamente viernes.

Así mi cuerpo

que se hace memoria de tu cuerpo

y te presiente

en la inquietud de todo lo que toca,

en el mando a distancia de la música,

en el papel de la revista,

en el hielo deshecho

igual que se deshace una mañana

completamente viernes.

Cuando se abre la puerta de la calle,

la nevera adivina lo que supo mi cuerpo

y sugiere otros títulos para este poema:

completamente tú,

mañana de regreso, el buen amor,

la buena compañía.

“Beato sillón”

Jorge Guillén (1928): Cántico

“Beato sillón”

¡Beato sillón! La casa

corrobora su presencia

con la vaga intermitencia

de su invocación en masa

a la memoria. No pasa

nada. Los ojos no ven,

saben. El mundo está bien

hecho. El instante lo exalta

a marea, de tan alta,

de tan alta, sin vaivén. 

"Jarchas"

Anónimo (siglos XI y XII)

"Jarchas"

Ya mamma, meu I-habile vais e no más tornarade. Gar qué fare yo, ya mama: ¿no un besiello lesarade?	Madre, mi amigo se va y no tornará más. Dime que haré, madre: ¿ni un besito me dejará?
Sepas, ya meu amore: quédome yo sin dormire ¡Imsi ya, imsi, habibi! non sei levar tu huire	Has de saber, amor mío: quédome yo sin dormir. ¡Ven ya, ven, amigo mío!: no sé sobrellevar tu huir.
Vaise mio corachón de mib. ¡Ya Rab!, ¿si me tornarad? Tan mal me dóled li-I-habib: enfermo yed, ¿cuánd sanarad?	Se va mi corazón de mí. ¡Ay, Dios!, ¿acaso tornará? Tanto me duele por el amado: enfermo está, ¿cuándo sanará?
Gar sabes devina, e devinas bi-I-haqq, garme cuánd me vernad meu habibi Ishaq.	Pues sabes adivinar y adivinas la verdad, dime cuándo vendrá mi amigo Isaac.
Gar, ¿qué fareyo? ¿cómo vivreyo? Est’al-habib espero, por él mureyo.	Dime, ¿qué haré? ¿cómo viviré? A este amado espero, por él moriré.
¿Qué fareyo, o qué serad de mibi, habibi? ¡Non te tolgas de mibi!	¿Qué haré o qué será de mí, amado? ¡No te apartes de mí!