“Ayer naciste, y morirás mañana”

Luis de Góngora y Argote

“Ayer naciste, y morirás mañana”

 

Ayer naciste, y morirás mañana.
Para tan breve ser, ¿quién te dio vida?
¿Para vivir tan poco estás lúcida,
y para no ser nada estás lozana?

 

Si te engañó tu hermosura vana,
bien presto la verás desvanecida,
porque en tu hermosura está escondida
la ocasión de morir muerte temprana.

 

Cuando te corte la robusta mano,
ley de la agricultura permitida,
grosero aliento acabará tu suerte.

 

No salgas, que te aguarda algún tirano;
dilata tu nacer para tu vida,
que anticipas tu ser para tu muerte.

“Donde muere la muerte”

Francisco Brines (2021): Donde muere la muerte

“Donde muere la muerte”

 

Donde muere la muerte,

porque en la vida tiene tan sólo su existencia.

En ese punto oscuro de la nada

que nace en el cerebro,

cuando se acaba el aire que acariciaba el labio,

ahora que la ceniza, como un cielo llagado,

penetra en las costillas con silencio y dolor,

y un pañuelo mojado por las lágrimas se agita

hacia lo negro.

Beso tu carne aún tibia.

Fuera del hospital, como si fuera yo, recogido

en tus brazos,

un niño de pañales mira caer la luz,

sonríe, grita, y ya le hechiza el mundo,

que habrá de abandonarle.

Madre, devuélveme mi beso.

“Cuando ya las caricias no dieran para más”

Teresa Gómez (2022): Plaza de abastos

“Cuando ya las caricias no dieran para más”

 

Si es posible un instante de mirarte a los ojos

y no ver más que a ti

como una luz que deja libre el paso. 

 

Si es posible, amor mío, 

yo, 

desmelenada y limpia pero hermosa

necesaria y brutal como unos labios

debería odiarte 

desmesuradamente. 

“y no estoy, no estoy, no estoy, no estoy…”

 Teresa Gómez (2022): Plaza de abastos

“y no estoy, no estoy, no estoy, no estoy…”

 

Me hablas de una luna

y son recodos, 

baches, 

los cigarrillos sueltos, 

ya casi de madrugada, 

restos de tu chaqueta en mi cerveza: 

la herida más profunda 

-versos-

serena de la noche. 

 

Camino hasta tu lengua: 

cansado, rojo, 

larguísimo y difícil, 

terriblemente hermosos…

(Versos de Rafael)

 

Pero te quiero. 

“Ay, farsante”

Teresa Gómez (2022): Plaza de abastos

“Ay, farsante”

“A lo mejor soy otros

y es de otros este amor”.

J. A. García Sánchez

A lo mejor soy otros

y por eso te quiero como si me extrañara, 

a veces con un hábito de esperanza en los puertos, 

o desolada a veces sin un barco.

A lo mejor soy otros

cuando te vas quedando diminuto en palabras

y no me necesitas; 

es posible que entonces anochezcan las horas

y me acerque a tus labios muy a gatas, mi amor, 

como para buscarme en tu silencio. 

A lo mejor soy otros

cuando me quedo a solas con tus ojos

que son miles de agujas trepando desde el sur

y parto soleando por toda la ciudad. 

A lo mejor soy otros

y por eso te olvido sobre el atardecer

para reconciliarme con el alba

más hecha al horizonte y a tu cuerpo

y decir que te quiero como si se acabara, 

casi violentamente que te quiero. 

A lo mejor soy otros

y es de otros este gesto que creyera tan mío, 

tu boca de ginebra

intransferible

y es de otros este amor. 

“Si”

Teresa Gómez (2018): La espalda de la violinista

“Si”

Si tu lengua en mis pechos desatara

una tormenta oscura de deseo.

Si pusieras silencios en mi espalda

y en mi pubis razones, o tu aliento.

 

Si no te acuchillara el horizonte

con ese miedo antiguo que desprendes.

Si tus audaces sueños como el bronce

brillaran en mi risa y en mi frente.

 

Si me soplara viento hasta tu cuello.

Si me incendiara sol hasta tus hombros.

Si me arrastrara lluvia hasta tu fuerza.

 

Si me creciera luna hasta tu pelo.

Si me rizara mar hasta tus ojos.

Si me llovieras tú, si me llovieras…

“Veinticinco mil maneras de acariciar mis dedos”

Teresa Gómez (2022): Plaza de abastos

“Veinticinco mil maneras de acariciar mis dedos” 

                                                                «De este puro amor mío tan delicadamente idiota.»

                                                                                                                            Rafael Alberti

De golpe
me estremezco como si siete grados
bajo cero
sacudiesen el tedio sin contar para nada
con mi visión del mundo
y de la explotación.

Pero los lapiceros, las sandalias,
lo que me habría gustado ser piloto...

y ahora llegas tú
con veinticinco mil maneras de acariciar mis dedos
aunque no estés de acuerdo con lo que yo
pensé
del precio de la pina y la última decisión
que ha tomado el gobierno.

Si es demasiado tarde
para conmemorar un día
cualquiera
de la vida
o lamentar los dos algún suceso
tú propones cantar -en francés, por ejemplo
«je ne suis jamáis seul»
y yo te voy queriendo
aunque luego no es
nada
tan sencillo.

“Es tan roja…”

Teresa Gómez (2022): Plaza de abastos

“Es tan roja…”

«Sin esperanza,
con convencimiento.»
Ángel González

Aquí, la puerta abierta,
unos gatos que muerden basuras y esperanzas
-esta marejadilla sin plata que arrasar-
y aquí suelo dejarme,
sentada hacia la lluvia
sin apenas decirte lo mucho,
sin tu forma de hablarme socavada en el gesto.
Ni voy reconociendo
desmantelados signos de la tarde tan larga.

Pero es que sin tu risa
soy capaz de extenderme satisfecha en la noche
y soy capaz de tanta soledad.

Ya sé que somos dos.
Podríamos herirle los ojos a los puentes
aunque duele este número,
-herirlos gravemente,
definitivamente-
y luego avanzaríamos hasta donde los cisnes,
hacia aquella ventana que sugieren las olas,
hasta donde los cisnes poseyeron a Leda,
allí te besaría un vez más
donde se descomponen tu pasado y el mío.

Es tan roja,
tan roja,
la forma de morir de algunas tardes.

“Pequeño poema desesperante”

Teresa Gómez (2022): Plaza de abastos

“Pequeño poema desesperante”

Pero el dos no ha sido nunca un número

Porque es una angustia y su sombra. 

F. García Lorca

 

Y qué decir de algunas sobremesas

con esta soledad tan tuya y mía

y las pastas de té.

“Subasta en mi ventana”

Teresa Gómez (2022): Plaza de abastos

“Subasta en mi ventana”

Hoy
que es uno de esos días
en que la voz del río no cesa de llamarme
y el agua se adelanta
como si fuese el tiempo que no tengo,
tampoco estás aquí.

Pero cruzan la calle caravanas de cuerpos
y no son como el tuyo
que me dejó en la boca la herida de la tarde.

La tuya es una duda sin rastro de cinturas.

Oculta en las aceras como los peatones,
como el sentido de tus noches solo.

Yo vuelvo del mercado
y no tengo una excusa para cerrar la puerta.