“Notas de un viajero”

Ángel González (1976): Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan

“Notas de un viajero”

Siempre es igual aquí el verano: 

Sofocante y violento. 

                                     Pero 

hace muy pocos años todavía

este paisaje no era así. 

                                      Era 

más limpio y apacible –me cuentan–,

más claro, más sereno. 

 

Ahora

el imperio contrajo sus fronteras

y la resaca de una paz dudosa

arrastró a la metrópoli, 

desde los más lejanos confines de la tierra, 

un tropel pintoresco y peligroso: 

aventureros, mercaderes, 

soldados de fortuna, prostitutas, esclavos

recién manumitidos, músicos ambulantes, 

falsos profetas, adivinos, bonzos, 

mendigos y ladrones

que practican su oficio cuando pueden. 

 

Todo el mundo amenaza a todo el mundo, 

unos por arrogancia, otros por miedo. 

Junto a las villas de los senadores, 

insolentes hogueras 

delatan la presencia de los bárbaros.

Han llegado hasta aquí con sus tambores 

asan carne barata al aire libre, cantan

canciones aprendidas en sus lejanas islas. 

No conmemoran nada: rememoran, 

repiten ritmos, sueños y palabras

que muy pronto 

perderán su sentido. 

 

Traidores a su pueblo, 

                                      desterrados

por su traición,

despreciados 

por quienes los acogen con disgusto

tras haberlos usado sin provecho, 

acaso un día

sea esta la patria de sus hijos: 

nunca la de ellos. 

Su patria es esa música, tan solo, 

el humo y la nostalgia 

que levantan su fuego y sus canciones. 

 

Cerca del Capitolio

hay tonsurados monjes mendicantes, 

embadurnados de ceniza y púrpura, 

que predican y piden mansamente 

atención y monedas.

Orgullosos negros, 

ayer todavía esclavos, 

miran a las muchachas de tez clara 

con sonrisa agresiva, 

y escupen cuando pasan los soldados. 

(Por mucho menos los ahorcaban antes.)

Desde sus pedestales, 

los Padres de la Patria contemplan desdeñosos

el corruptor efecto de los días

sobre la gloria que ellos acuñaron. 
Ya no son más que piedra o bronce, efigies, 

perfiles en monedas, tiempo ido

igual que sus vibrantes palabras convertidas

en letra muerta que decora

los mármoles solemnes en su honor erigidos. 

 

El aire huele a humo y a magnolia. 

Un calor húmedo asciende de la tierra, 

y el viento se ha parado. 

En la ilusoria paz del parque juegan 

niños en español. 

Por el río Potomac remeros perezosos

buscan la orilla en sombra de la tarde.